Sólo nos queda la noche

Las noches de mierda suelen avisar antes de dar paso a cosas aún peores, aquella no; y habría estado bien, porque de haber sabido que iba camino de una pesadilla con tintes literarios hubiese elegido sin duda y con todo su ser que fuera una sobre viejos cementerios de esos que ya no quedan y tanto le gustaban a H. P. Lovecraft, o sobre la húmeda Arkham, o sobre una casa demasiado habitada, en vez de una que señalara tozudamente hacia el asqueroso desierto de Abdul Alhazred. Aunque puestos a pedir, si se callaran de una vez los insectos y pudiera pensarlo mejor, quizá habría pedido algo más elemental, como que los recién llegados desde el infinito situado más allá de la Naturaleza que conocían, de mundos cuya simple existencia aturde el cerebro con las inmensas posibilidades extra cósmicas que se ofrecen a las más activas imaginaciones, no fueran tan gilipollas.